J’allais à Paris pour affaires, bien entendu, car, par une pareille température, on ne voyage pas pour son agrément.  

     Dans un compartiment de seconde classe que l’on venait d’ouvrir pour renouveler les bouillottes, j’aperçus une sorte de forme enjuponnée étendue de tout son long sur une banquette et qu’à la robe seule, on pouvait reconnaître [p.61] pour une femme, — la figure étant entièrement cachée par un voile épais.  

     Je bondis à l’intérieur, d’abord pour me réchauffer, et ensuite pour m’emparer de la seconde banquette, sur laquelle j’avais l’intention de roupiller, absolument comme ma voisine.  

     Foui! foui! c’est le sifflet du chef de gare, et nous voici partis. En sentant la voiture rouler, les jupons font un mouvement; un bras s’étire, une jambe se pose à terre, puis remonte sur la banquette. Mais, dans ce mouvement, la robe s’était légèrement retroussée, laissant apercevoir une bonne moitié du mollet, caché d’ailleurs par des bas blancs, et même très propres. Dans un second mouvement que fit ma voisine pour se pelotonner, les jupons se retroussèrent encore davantage; et l’on me laissa voir au-dessus du genou, de belles jarretières roses, nouées par un petit nœud très coquet.  

     En homme pudique et galant aussi, — je craignis le froid pour cette pauvre jambe, — après avoir longuement contemplé les bas et les nœuds, je rabaissai la robe aussi doucement que possible; mais sans pouvoir éviter un léger froissement; de sorte que je fus interrompu dans mon opération par un «monsieur, ne me chatouillez pas!» sortant clairement du dessous du voile.  

     [p.62] Mais la forme ne fit pas pour cela le plus petit mouvement; d’où je conclus que le «ne me chatouillez pas» signifiait tout simplement: «ne vous gênez pas».  

     J’usai donc de la permission; je pris une petite main gantée, à laquelle je retirai son enveloppe de peau; et me voilà heureux et tout réchauffé même à embrasser ces petits doigts mignons. Après les doigts, ce fut autre chose, puis autre chose. La conversation allait bon train; et maintenant j’embrassais à pleine bouche, quand un affreux employé, ouvrant brusquement la portière, nous cria en pleine figure: «Allons, messieurs, vos billets, vos billets!»  

     «Que le diable l’emporte, pensai-je, et n’y a-t-il rien de plus désagréable que de s’entendre interpeller aussi brusquement au milieu d’une conversation si intéressante! Je ferai une pétition aux administrateurs de la compagnie, pour qu’ils abolissent cette coutume.»  

     Pendant ce monologue, ma compagne, elle aussi, s’était relevée, toute froissée et toute dépeignée. Son voile la gênait dans la recherche de son billet; elle le releva vivement.  

     Sa figure était rongée à moitié par un énorme chancre. C’était pour se faire soigner, qu’elle allait à Paris.  

     Je retombai anéanti sur la banquette; à la [p.63] prochaine station, je m’élançai hors du compartiment, sans faire d’adieux à ma voisine; et en arrivant à Paris, je fis une pétition, où, après avoir exposé ces faits, je demandais la vérification des billets au moins entre chaque station.  

     J’attends encore la réponse!  

     Henry LUCIEN, «D’Étampes à Paris», in ID., Gauloiseries et calembredaines [X+255 p.; recueil de nouvelles], Paris, P. Ollendorff, 1882 [d’où l’édition numérique (en mode image) de la BNF, gallica.bnf.fr (2001), N080322], pp. 60-63.   
   

     Armand SILVESTRE, Gauloiseries nouvelles [342 p.], Paris, Librairie illustrée, sans date [1888] [d’où l’édition numérique (en mode image) de la BNF, gallica.bnf.fr (2001), N062302].